​

Extraits

Saint-Malo est un endroit étrange.

Étrange parce que ses murs d’ombre, ses ruelles dangereuses, ses marins imbibés d’alcool, ses tavernes endiablées, ses malouines à vous faire perdre la raison mentent. Derrière les façades, toujours la même peur, la couleur unique de ces flots torturés, des canons dressés vers l’azur menaçant.

Toujours le même malaise.

Toujours le même désespoir.

Toujours le même mystère.

Une éclaircie dans les ténèbres. Quelques goélands cherchent un bout de ciel, une nouvelle nuit pour des lunes fécondes. Saint-Malo chante au cœur des brises, voilà pourquoi toutes les nuits se ressemblent et mes jours, eux, transfigurés. 

 « L’art est une solution soluble et vaporeuse », j’ai trouvé cette phrase dans un livre au titre oublié, dans une œuvre picturale abstraite d’un peintre sans le sou. Je ne me souviens plus ni du sujet exact, ni de la pertinence avérée, ce que je sais par contre c’est que tous les artistes sont fous ! Il faut peut-être la moitié d’un héros pour faire une légende, sans doute faut-il la moitié d’un homme pour accoucher d’un avorton mais le profond sentiment d’une vie errante, la mutilation de l’esprit afin de continuer malgré tout, la blessure jamais cicatrisée et l’espoir infini d’accoster une terre clémente sont et seront toujours une condition absolue. Espérance et désespoir, liesse et agonie, rosée du matin et chant funèbre, douleur et réconfort, silence et brouhaha, surdité et perception, sensibilité, clairvoyance, lucidité, solitude, un café serré sans sucre, une file d’attente interminable, billet sans retour avec réservation ou sans réservation du tout. Chaque jour, nuits comprises. Avec la pluie à la sortie d’un cinéma. Avec du soleil sur l’herbe grasse où traînent ça et là des marguerites et des restes de barbe à papa. Restes de joie. Entendre faux parce qu’il existe une réalité poétique derrière l’illusion de ce qui nous entoure...